Le jeune homme sortait progressivement de sa torpeur. Les draps placés sur sa droite bien loin de son corps, il se redressait lentement. Désormais assis, il jaugeait l’heure au soleil. Il y avait bien une horloge au coin de la pièce mais il ne se sentait pas de chercher à lire quoi que ce soit. La nuit avait été dure et ses yeux semblaient avoir du mal à s’en remettre. Pourtant, la nuit dernière, rien n’avait été fait dans l’excès. En effet, bien au contraire, le blond avait quitté son poste bien plus tôt qu’à son habitude. Dans la soirée encore précédente, il avait déjà sentit une douleur vive dans ses membres. A cela, il avait cru pouvoir associer une course faite dans la même matinée. Néanmoins, le mal était toujours présent et rongeait ses muscles comme si la nuit avait été un véritable marathon. Chealsey n’avait jamais été un grand dormeur mais il avait le mérite d’être productif dans ces heures. Son temps passé auprès de Morphée était plutôt homogène et n’était interrompu que par des critères extérieurs comme ses voisins hurlant à qui ne pouvait que les entendre. Pourtant, cette nuit, il s’était levé à plusieurs reprises. Il avait soif, il avait chaud, il avait froid, trop mal pour dormir. En cours de route, il avait finit par réaliser un détail qui ne lui plaisait pas grandement. Il avait de la fièvre. L’anglais ne pouvait pas vraiment s’en assurer mais cela lui paraissait suffisamment évident pour qu’il s’en inquiète. Pour cela, malgré ses frissons, il avait finit par exposer son corps à l’air ambiant pour le refroidir. En conséquence, il gelait simplement sur place.

Le luthier ramena sa main jusqu’à son front, jaugeant sa tête le titillant légèrement. Cela pouvait être du aux complications de la nuit. Cependant, la fièvre était un autre problème que l’on pouvait difficilement mettre sur le compte de sa sortie. Pour agrémenter cette flopée de phénomènes déjà peu agréable, était apparu quelque chose de moins amusant. Plusieurs points le démangeaient. Au fur et à mesure, ils apparaissaient et semblaient impossibles à soulager. Le jeune homme commençait tout juste à admettre la possibilité qu’il couve quelque chose. Il avait assez rarement été malade et avoir une température plus élevée que la normale n’était jamais rassurant. Forçant sur ses jambes qui semblaient avoir l’intention de l’en dissuader, il se leva du matelas pour se diriger vers la salle de bain. Il espérait que sa fatigue ne soit pas trop visible. Il devait à tous prix assurer la maintenance du magasin aujourd’hui. Il n’avait d’hors et déjà pas d’excuse suffisante pour ne pas avoir joué son rôle de commerçant de toute l’après-midi. Arrivé, il posa ses mains à droite et à gauche du lavabo, en profitant pour s’appuyer. Il leva la tête et rencontra ses yeux. Son corps se mit à trembler sous le coups de la surprise et de la panique. Il avait certes dans un premier temps des cernes comme il n’en avait jamais eu mais en prime de ses cheveux hors de contrôle, sa peau était couverte de plaques rouges. Le luthier ne put se mouvoir pendant un instant. Il ne pouvait décemment pas tenir boutique dans cet état. A dire vrai, il ne pouvait certainement rien faire ainsi.

Sans lâcher sa position, il se mit à réfléchir à la meilleure chose à faire. Il était malade, cela ne faisait aucun doute. Mais de quoi pouvait-il souffrir ? Avoir un peu de fièvre et des douleurs pouvait être une chose mais il n’avait jamais vu une chose pareille. Le blond imaginait déjà l’infection méditerranéenne extrêmement rare et mortelle. Une chose était certaine. Son état avait commencé il y avait presque deux jours, il devait voir quelqu’un à tous prix. Ne serait-ce que pour savoir s’il pouvait en mourir. Cette idée n’enchantait guère Chealsey. Il s’était vu mourir de maintes manières mais certainement pas ainsi. Ce n’était pas tout. Peut-être était-il contagieux. Auquel cas, il devait aussi faire attention aux autres pour ne pas se rendre responsable d’autres cas. Il ne fallait pas qu’il déclenche une épidémie et décime l’île. Le luthier visualisait la mise en quarantaine, le temps d’attendre sa mort. Après quoi, il serait enterré sous de la chaud avec les autres ayant soufferts des mêmes maux par sa faute. Il secoua la tête. Il fallait se ressaisir. Peut-être avait-il une chance de s’en sortir. Peut-être même n’était-il pas contagieux. Certes, il ne fallait pas trop en demander. Il se contenterait donc d’espérer pouvoir y survivre. Pour ce faire, il ne devait pas laisser le hasard s’en mêler. Il devait à tous prix consulter. Encore une fois malgré tout ce n’était pas si simple. Il ne savait pas s’il y avait un médecin chez les Momento. Si c’était le cas, encore fallait-il qu’il soit formé à la maladie et non seulement aux blessures de guerre. De plus, il y avait encore cette possibilité de contagion qui pourrait s’étendre à sa famiglia. Il en était hors de question.

Après tout, dans tous les cas, il serait difficile pour l’anglais de voir un médecin. Avec son refus du contact, l’examen serait compliqué voir même surréaliste, il en avait bien conscience et prenait soin de sa santé pour éviter ce genre de situation. Son dernier passage avait été auprès de l’arcana lorsqu’il s’était prit une balle perdue et qu’il avait fallu le maîtriser pour le soigner. Cette fois, le jeune homme n’était plus tout à fait le même et qu’il commence à menacer le médecin avec son pouvoir serait une véritable catastrophe. Le blond devait se montrer docile et coopératif face à quelque chose qu’il ne pouvait pas contrôler. Il ne savait décidément pas quoi faire. Pourtant, une solution se présenta à lui. Il avait entendu parler par ses clients d’un médecin qui les mettait étrangement à l’aise. Bien que cela semblait surfait, il devait bien tenter sa chance quelque part et cela paraissait être sa meilleure opportunité. Encore une fois, il y avait un détail dont il devait se préoccuper. Il leva le t-shirt qui lui servait de haut de pyjama et dévoilait le tatouage du soleil. Il le laissait retomber. Il était absolument hors de question que quelqu’un voit cela. Il soupirait et ouvrait un placard à droite de la douche, trouvant un rouleau de bandage. C’était un peu excessif, mais cela ferait l’affaire dans le cas où il lui serait demandé de se déshabiller. Il passa la bande tout autour de sa taille, sur ses hanches, couvrant intégralement le tatouage et serrant suffisamment pour qu’il ne tombe pas sous ses vêtements. Puis il se changeait. Il avait du mal à se donner aussi bonne allure qu’à son habitude. Pourtant, les vêtements étaient les mêmes. Un T-shirt aurait été plus confortable mais la chemise lui donnait l’occasion de ne pas intégralement l’enlever.

Puis, il descendait péniblement dans son salon, accordant un dernier regard à la chambre, comme se demandant s’il allait un jour y revenir. Puis, il attrapait une feuille de papier pour l’accrocher à sa vitrine (je voulais écrire « victime », lapsus ?). Décidément, il détestait ne pas tenir sa position. Mais il y avait une différence entre être borné et complètement stupide. Après que la prévention de fermeture pour la journée fût affichée, le blond put partir, en direction de l’adresse recommandée. Il avait une écharpe montant jusqu’au haut de son nez, un long manteau et des gants. Mieux valait que personne ne le voit dans cet état et qu’il ne rencontre par les autres. Il était encore tôt et peu de personnes se promenaient dans la rue. Il espérait simplement que le cabinet soit ouvert. Finalement, il se présentait au lieu indiqué. La porte était ouverte. Il arrivait dans la salle d’attente. Il ne semblait y avoir personne, ce qui rassura le luthier qui hésita avant de s’asseoir. Il ne voulait contaminer personne. Il devrait prendre garde à prévenir le médecin aussitôt qu’il le verrait. Il ne devait partager son mal avec personne et cela valait d’autant plus si cette personne pouvait l’aider. Il avait prit soin de prendre de quoi régler la consultation. Il ne s’était pas sentit radin à cette occasion. Si c’était la dernière, il n’y aurait personne pour reprendre ce qu’il pourrait laisser derrière lui après tout.

Assis sur un des sièges de la salle d’attente, le jeune homme dispersait son regard. Il passait de manière répétée et brutale de la porte qui devait mener au bureau, à celle de l’entrée, à ses doigts gantés entrelacés sur ses jambes. C’était là une habitude qu’il avait prit avec le temps bien qu’il n’en connut pas les origines. Il fallait dire que bien souvent, manipuler quelque chose aidait à se changer des idées et ce mouvement visant à serrer et desserrer cette étreinte revenait globalement au même. Au moins, elle ne nécessitait pas un élément extérieur et pouvait se montrer plus discrète. En suivant la logique du regard expliqué, vous comprendriez donc qu’il regardait la porte du cabinet impatient, paniquait en regardant l’entrée et se calmait en retrouvant ses mains. Ou du moins essayait. A cela, ce n’était pas un mystère. Chealsey était une personne exceptionnellement mal à l’aise de nature et cette situation ne penchait pas en sa faveur. Il ne parvenait aucunement à se concentrer. Il avait encore cette tremblote déplorable liée à ses sueurs froides. Il imaginait bien plusieurs personnes rire de son état actuel. Après plus d’un an passé sur cette île, la liste commençait à se faire longue. Aussi, avec la migraine qui revenait de plus belle, il préféra ne pas s’y risquer.

Cela témoignait bien de l’état de santé déplorable dans lequel il était. Le blond ne parvenait même pas à reprocher des événements imaginaires sur des personnes absentes. Si cela n’avait été qu’une maladie bénigne, il aurait déjà trouvé le moyen de la reprocher à quelqu’un. Il s’adoucissait déjà comme un animal domestique qui viendrait réclamer de l’affection à la veille de son décès. Il secouait à nouveau la tête. Il devait cesser pour de bon de jouer les mourant ! Cela devenait d’un ridicule. Il n’était pas nécessairement mal chanceux au point d’avoir droit à la première maladie létale qui passerait dans le coin ! Quoi que… Il ne semblait pas tenir en place sur sa chaise. Son corps le démangeait mais il avait peur de s’attaquer la peau jusqu’au sang à l’aide de ses ongles, de laisser des cicatrices à vie. Finalement, quand son premier point de rencontre vint à s’ouvrir, il releva la tête qu’il avait baissé pour fixer l’intervenant un instant. Son visage reflétant un brutal mélange d’espoir, de crainte et de résolutions. Oui, le luthier était à lui seul un véritable paradoxe et alors qu’il n’avait pas la force de jouer les parfaits, c’était plus qu’évident à l’oeil nu. A la salutation, le perdit malgré tout pas un seul instant pour se lever, prenant de l’élan sur ses jambes à l’aide de ses bras, de peur de ne pas y parvenir.


Pour être tout à fait honnête, à ce moment, le blond avait particulièrement envie de prendre ses jambes à son coups. Ses clients avaient beau avoir parlé d’une personne capable de mettre à l’aise, la psychologie inversé du jeune homme voulait que l’aura du docteur rayonne de mille feu. Il avait décidément un problème avec eux. Lorsque l’on se rendait sur leur territoire, c’était dans des cas désagréables et il n’avait jamais été dur pour lui de les associer à une mauvaise nouvelle. Les médecins dégageaient cette image du « secret professionnel » et de la personne qui serait engagée à être fidèle à votre santé. Dans le monde désillusionné de l’anglais. C’était déjà là quelque chose de profondément dérangeant. Les hommes se voulaient du mal entre eux naturellement. Eux, soignaient ces mêmes personnes ? C’était là complètement insensé. Mais il n’y avait pas que cela. Les médecins avaient cette tendance à tâter le terrain. Cette expression plutôt infantile dans l’esprit du jeune homme témoignait des check-up pratiqués, consistant souvent à palper différente partie du corps humains pour en vérifier l’état de santé. C’était précisément ce dernier élément qui faisait aux yeux de Chealsey des médecins, des ennemis de sa sérénité au même titre que les psychiatre et depuis Maël plus récemment, les comportementalistes.

Le médecin se présentait alors. Ce n’était certainement que bien élevé de sa part mais le blond tentait de rester alerte. Il accorda un dernier regard à la porte d’entrée. Il pouvait encore saisir sa chance et s’enfuir dès maintenant. On ne lui courrait certainement pas après et il n’aurait pas à entrer dans le lieu maudit que pouvait être ce cabinet. Un frisson le fît revenir à la réalité. Il avait froid, il avait mal et était couvert de plaques rouges pour une raison qu’il ne parvenait pas à s’expliquer. S’enfuir maintenant aurait été représenter un danger pour les autres et se condamner à une mort certaine. Il mourrait d’envie de faire l’enfant, de céder à ce caprice mais il parvenait à se raisonner. C’était là, la bonne chose à faire. Il redirigea son regard vers le médecin et hocha très doucement la tête avant d’entrer dans le cabinet tout aussi lentement, témoignant ainsi de son manque certain de motivation. Il gardait au bout de son nez son écharpe et n’enlevait pas son manteau. Il trouvait qu’il faisait bien trop froid. Désormais, il était trop tard pour faire marche arrière. De toute façon, à mieux y réfléchir, sa fuite aurait été bien pitoyable alors qu’il se forçait déjà à marcher. Au bruit des portes se refermant derrière lui, les épaules du luthier se crispèrent. Il se sentait piégé pour de bon. Son coeur battait à toute rompre. Le pire étant que lorsque l’on allait voir un médecin, on était toujours en position de faiblesse. Il tentait de maîtriser sa respiration alors qu’il observait l’intervenant tirer les rideaux, s’asseoir, tant de choses qui ne le mettaient pas plus à l’aise. Lui aussi prenait place, prenant soin de reculer d’un bon mètre son fauteuil. Par peur de contaminer le médecin mais aussi surement par peur tout court pour ce même médecin. Il se mordit l’intérieur de la joue puis croisa à nouveaux ses doigts sur ses jambes. Pour expliquer son cas, il devait commencer par se calmer.


Il confiait son ressentit. Après coups, il put relever les yeux vers le médecin. Le plus dur était encore à venir et déjà, sa voie était plus faible qu’à son habitude. Il ne voulait pas mourir de cette façon. Il devait bien y avoir autre chose. Pour autant, il sentait déjà son cas désespéré. Il ne quittait pas sa place, restait aussi immobile que possible malgré le fait que son souffle fasse vaciller ses épaules.